第130章 「更远的地方」
第130章 「更远的地方」 (第2/3页)
着利落马尾的姑娘。她看见他背着那个半旧的旅行包走进来，眼中掠过一丝讶异，开口道：
“顾先生，您又回来了？”
“取行李。”他简短地回答。
“哦。”她应了一声，没再多问，低头帮他办理手续。
他接过行李，转身走出了酒店大门。
这是他在北京度过的最后一个冬日。空气依然干冷，风刮在脸上，带着北方冬季特有的粗粝感，像黄河进入枯水期后裸露的、皲裂的宽阔河床，像塬上被千年万载的风沙反复剥蚀、失去了所有水分的黄土。像所有那些真实的、不骗人的、被时光或命运抽干了润泽的东西。
他抬手拦下一辆出租车。
“去北京西站。”他拉开车门坐进后座。
“好嘞。”司机利落地应道，车子汇入街上的车流。
他靠在座椅上，侧头望向窗外。
北京城的景象，开始以一种平稳而不可逆转的速度向后退去。像黄河水在某个决断的瞬间毅然退离河岸，像塬上的长风终有一刻会止息并远去，像所有那些真实的、不骗人的、在生命中注定成为背景与过往的事物——北京正在他的视线里退后。
那些高耸的楼宇、交错的天桥、吞吐人流的地铁口、琳琅的商场、传来读书声的学校、闪烁着红十字的医院……它们组成了这座城市跳动的脉搏，此刻却一一掠过车窗。它们像黄河沿岸星罗棋布的城镇，像塬上依靠土地繁衍的聚落，像所有那些真实的、不骗人的、在时间中生长与呼吸的人类居所——此刻，都在退后。
他只是望着，沉默地望着。
然后，一些关于北京的、零碎而具体的记忆，悄然浮上心头。
那家他去过几次的咖啡馆，已经倒闭了，原址挂着陌生的招牌。
大学里那座古老的礼堂，正在围挡之中进行着现代化的装修。
曾经举办过行业论坛的会场，如今已彻底改头换面，成了一家喧闹的购物中心。
那个地铁站，沈婉清在那里与他告别后，再也没有回来。
常去的那家小面馆，老板已经换人，面的味道全然不同了，只有盛面的粗瓷大碗，还是从前那一种。
还有那间住过的快捷酒店，房间天花板上，曾有一片洇湿的水渍，边缘泛着经年的黄，像塬上被雨水浸泡过的土壤的颜色，像黄河水里裹挟的、沉淀下来的泥沙。像所有那些真实的、不骗人的、从内部慢慢渗透出来的痕迹。
他将这些地方，这些瞬间，一一记住了。
然后——他放下了。
像黄河放下泥沙，泥沙沉入河床，河水继续向前流淌；像塬放下黄土，黄土沉默，塬却依然矗立；像所有真实的、不骗人的、放下的东西——他放下了。
出租车缓缓停在北京西站。
他付了钱，推开车门，混入人群，一步步走进车站。
候车大厅里坐满了人。
像黄河里的卵石，在岸边堆叠，被流水冲刷得浑圆；像塬上的土块，被雨水浸透又被太阳晒干，坚硬而又沉默；像所有真实的、不骗人的、活着的人——坐满了。
他站在大厅门口，看着这些人。
农民工。穿着工装，袖口蹭着泥灰，脸上带着风尘，手里提着编织袋，袋口微微敞开，露出里面叠好的衣物。像黄河边的纤夫，脊背弓着，一步步拖船向前；像塬上的农人，在土里刨食，弯腰播种，抬头看天；像所有真实的、不骗人的、活着的人——农民工。
学生。背着书包，穿着校服，三三两两地坐着，有的低头看手机，有的凑在一起小声说话。像黄河边的孩子，蹲在岸边丢石子，看它激起一圈涟漪；像塬上的孩子，追着跑着，踩出尘土飞扬；像所有真实的、不骗人的、活着的孩子——学生。
老人。花白的头发，手里攥着车票，眼神有些茫然，时不时抬头看看屏幕。像黄河边的老人，坐在石头上看水，一动不动；像塬上的老人，拄着拐杖望着远方，皱纹里刻满风沙；像所有真实的、不骗人的、活着的老人——老人。
孩子。在候车大厅里跑来跑去，笑声清脆，脚步慌乱，像鱼一样穿梭在人群之间。像黄河里的小鱼，在水草间一闪而过；像塬上的小鸟，从这棵树跳到那棵树，叫声划破天空；像所有真实的、不骗人的、活着的孩子——孩子。
他看着这些人。
然后他找了一个角落，那里有个空着的座位，他走过去，轻轻坐下。
没有人看他。
没有人认出他。
像黄河里的一滴水，混在浪花里，分辨不出形状；像塬上的一粒土，风一吹就飘走，没人知道它去了哪里；像所有真实的、不骗人的、隐形的人——没有人看他。
他打开摄像机。
开机。
红灯亮了。像黄河边的渔火，在夜色里忽明忽暗；像塬上的星，挂在深蓝色的天幕上，远远地闪着；像所有真实的、不骗人的、亮了的东西——红灯亮了。
他对着候车大厅，缓缓移动镜头，拍了一段全景。
没有对焦。
画面是模糊的。像黄河冬天冰面下的水，隐约看见黑影流过，却看不清到底是什么；像塬上裂缝里风穿过时那种被吞掉的声音，你听见它，却抓不住它；像所有真实的、不骗人的、模糊了的东西——画面是模糊的。
但声音很清晰。
广播声——“乘坐G67次列车的旅客请注意——“
脚步声——“哒。哒。哒。“像黄河的水滴，一滴一滴砸在石头上；像塬上的雨滴，从屋檐落下，不紧不慢；像所有真实的、不骗人的、响着的东西——脚步声
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