第133章 「咳嗽」
第133章 「咳嗽」 (第3/3页)
“呼气。”
他缓缓地呼出。
“再吸一次。”
他照做了。
“没什么大事，”医生拿下听诊器，“肺部很干净。就是气管有些发炎。”点炎症。吃点药。注意休息。别再往高了走。
“谢谢。”
他站起来，准备走。
然后医生多看了他一眼。
不是看病的那种看，是——看了又看，像黄河边的人端详一张熟悉又陌生的脸，像塬上的人凝视一张被风尘刻过的脸，像真实的、不骗人的、看了又看的人那样——医生又多看了他一眼。
“您——”医生犹豫了一下，语气里带着一丝不确定的探寻，“是不是上过电视？”
顾明远笑了笑，笑容平淡而疏离。
“您认错人了。”
不是因为羞耻。
是因为——他正在变成另一个人。
像黄河的水从源头流出来，起初是干净清冽的，后来慢慢变黄了。不是因为脏，是因为走了太远太远的路，裹挟了太多的泥沙，于是变成了另一个东西。
不是变脏了，是变成了另一个东西。
像塬上的风，从沟底寂静地刮到塬顶，起初是纯净清爽的，后来裹满了黄土的颗粒。不是因为脏，是因为刮了太远太远的路，携带了太多黄土的记忆，于是变成了另一个东西。
不是变脏了，是变成了另一个东西。
他正在变成另一个人。
不是因为羞耻。
是因为——他正在变成另一个人。
他转身，走出了诊室。
五
从医院出来后，他没有立即离开，而是沿着一条河慢慢地走。
那是湟水河。
黄河上游的一条重要支流，静静地在西宁城里穿过。它像是黄河伸出一条温柔的胳膊，也像塬上那道深邃的沟壑，更像真实的、不骗人的、确确实实活着的水——它就是湟水河。
他走到河边，停下脚步。
然后，他看见了水。
那水，清澈见底。
不是浑浊的，不是黄的，不是他记忆中黄河下游那种浑厚的颜色。
是——清澈的。澄净的。
像黄河源头冰雪初融的样子，像塬上深井里甘冽的井水，像真实的、不骗人的、洗净了尘埃的东西——那样清澈见底。
透过水面，他能清晰地看见河底的石头。
那是鹅卵石。
一颗颗，光滑的，圆润的，像一颗颗被岁月和流水精心打磨过的心。它们像黄河里那些历经冲刷的卵石，也像塬上被风蚀雨琢的土块，更像真实的、不骗人的、带着生命痕迹的东西——那些鹅卵石。
那么光滑，那么圆润。
这不是它们天生的模样，是被水打磨出来的。被湟水河的水，日复一日，年复一年，不知疲倦地冲刷着，温柔又固执地打磨着。就像黄河的水打磨着中下游的卵石，就像塬上不息的风打磨着高原的黄土，就像真实的、不骗人的、在时间中存在的东西——总在被某种力量打磨。
一颗心，也是被打磨过的。
不是被粗暴地弄碎了，而是被缓慢地、持续地打磨得光滑了，圆润了，失去了最初的棱角，像这些鹅卵石。像真实的、不骗人的、依然在跳动却已不同往昔的心——都被生活打磨过。
他蹲下身来。
目光久久地停留在河底的鹅卵石上。
然后，不知怎的，他想起了孟郊的诗句。
“谁言寸草心，报得三春晖。”
寸草之心，三春之晖。
一颗小草那样微薄的心意，如何报答得了春天辽阔温暖的阳光呢？
就像他。他觉得自己报答不了黄河的哺育，报答不了塬的承载，报答不了老周的恩情，报答不了老船夫的摆渡，报答不了沈婉清的等待，报答不了阿依的歌声，也报答不了阿月的眼泪。
就像一颗草，终究报答不了整个春天。
但他可以——走下去。
从源头直到入海口，一步一步地，丈量这片土地。像黄河水一样，一步一步，执着地向东流去；像塬上的风一样，一步一步，漫无目的却又无处不在；像真实的、不骗人的、按照自身轨迹活着的东西——一步一步地，完成自己的路程。
他蹲在湟水河边。
看着这清澈的、上游的水。
看着水底那些光滑圆润的鹅卵石。
它们多像一颗颗被打磨过的心啊。
然后，他站起来了。
似乎不咳嗽了。
或者——其实还在咳，但感觉轻了许多。像黄河的浪涛从壶口的激越奔涌，渐渐化为入海前的平缓宽阔；像塬上的风从冬日的凛冽呼啸，转为夏夜的轻柔低语；像真实的、不骗人的、正在慢慢平息下来的东西——那咳嗽，确实轻了。